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(animation vii/rabassandre) - la couleur de nos draps

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SPELLS : 2706
IDENTITY : ultraviolences (bé)
FACE & CREDITS : amber ; queen clunnis (av) ; myself (profil)
MULTINICKS : lavender ; rhea ; isla

AGE : twenty-six winters which freeze her blood.
BLOOD STATUS : purity that flows through her veins.
CIVIL STATUS : black widow. wife in mourning. engaged to his alter ego, rabastan. interested in the eldest of the lestrange.
JOB : formerly potionist in the department of mysteries. she has recently taken the reins and has become the director. the first woman to run this department and one of the youngest without a doubt.
HOGWARTS HOUSE : ravenclaw, a destiny for the descendant of rowena.
MAGIC WAND : carved in ash wood. it measures twenty-seven centimeters, rather rigid. in his heart, a werewolf fang. predisposed to hexes.
PATRONUS CHARM : so silver filament emerges from her wand. she has never succeeded in producing one.
SPECIAL CAPACITY : none, to her greatest regret.
MARAUDER'S MAP : somewhere between home in ireland, hogwarts and the lestrange's manor.
POINTS RP : 2212

LA MALLE DU SORCIER
RP BILINGUE : oui, uniquement les dialogues pour commencer
COLOR OF MY LIFE : #990033
INTO THE MAGIC BAG AGO :

MessageSujet: (animation vii/rabassandre) - la couleur de nos draps Mer 8 Fév - 0:48


Allure féline. La poupée de cire avance et recule. Pièce maîtresse d'un échiquier qui ne cesse d'évoluer. Le visage de la luxure est encadré d'une chevelure solaire. Les lèvres du péché sont relevées d'une couleur rubis qui crient d'être goûtées. Son pas se veut lent. Elle aime cette position la gamine. Elle se délecte d'un sentiment grandissant en elle alors qu'elle tient la situation dans la paume de sa main. Le pouvoir est son nectar. De ses iris glaciales, elle observe sa proie tremblante. Finissant par s'arrêter. Louve face à l'agneau. La reine humidifie ses lippes alors que l'effluve métallique vient caresser ses narines. Puis se fut le musc qui envahit l'espace confiné. Une carrure imposante qui se glisse, aussi délicatement que cela puisse en être, dans son ombre effacée. Ses paupières viennent trouver refuge dans l'obscurité alors qu'elles se ferment dans une douceur inhabituelle. Malgré l'épaisseur du cuir, la naïade peut sentir une main effleurer la lignée de son bras. Elle sent le souffle chaud du monstre de ses nuits, de l'homme de sa vie. Et elle repense à cette proximité. Oubliant instantanément tout ce qui les entourait à l'instant présent. La nymphe ne voit plus les souterrains à n'en plus finir. Elle ne voit plus le fer se battre avec les trous béants logés dans chacun des murs les entourant. La sorcière n'a plus que leur vie partagée, leur vie tailladée alors que les amants sont bercés par le ronron incessant de l'air conditionné. Et ce fut ces quelques mots qui finissent par rompre ce moment d'égarement. Jolie trouvaille. Un rictus se greffe sur ses lèvres après qu'un léger rire ironique se soit invité. Surprend moi. susurre t-il dans un son à peine audible. Mais la prêtresse n'a nul besoin d'en entendre plus pour capturer le sens divin de ses paroles sucrées. Comme une élève avec l'envie irrésistible de satisfaire son maître. Comme une épouse désirant assouvir les moindre désirs de l'être aimé. La poupée entend le même refrain résonner dans son esprit torturé, encore, et encore.


Voir leurs cœurs se vider et saigner.
Oui, saigner


D'un pas sûr, la sang-pur s'écarte de l'unique être pouvant prétendre à contrôler la furie en elle. Ses lèvres rubis s'étirent en un sourire des plus malsains. La lame brille entre ses ongles acérés. Elle fait écho à la ferraille entassée de ci de là. Elle fait tourner l'arme entre ses doigts, sans se soucier de sa propre peau qui s'entaille, laissant ainsi son propre liquide carmin venir souiller la pointe. Et la reine s'agenouille. Sa beauté sera son unique et dernier présent pour le traître tremblotant. D'un geste précis, régulier et nonchalant, elle tranche l'épiderme du rebelle. Le sang commence alors à couler le long de la gorge de sa victime. De ses iris émeraudes, elle ne bouge pas et observe la vie s'envoler avant même qu'elle n'ait pu ciller. Le goût de la mort est celui qu'elle préfère. Un unique fracas se fait entendre lorsque le corps tombe lourdement. Mais la nymphe des enfers est déjà bien loin et son regard n'est tourné que vers le diable en personne. Le goût du trépas encore posé sur son palais, elle s'empresse de sceller ses lèvres aux siennes. Ses doigts caressent cette chevelure de jais qui n'a plus de secret pour elle. La gamine se perd dans les plaisirs de la chair. Elle s'égare sur son épiderme translucide. Elle se noie dans ses yeux ténébreux. Le silence est roi alors qu'ils sont souverains de l'instant présent. Seul le bruit lourd du cuir de la sorcière tombant sur le sol froid vient s'immiscer. Comportement bestial, animal alors que le corps, encore chaud, d'un rebelle gît sur le quai du métro londonien. La poupée de cire laisse ses mains caresser, effleurer chaque recoin, chaque parcelle du corps musclé de son amant. Passion charnelle. Amour éternel. Elle ne sait que choisir alors que l'air vient à lui manquer. L'enfant n'attend plus rien. Vipère indépendante. Le goût de la trahison n'a pas quitté ses lèvres rosées. Mais la générale se prend à rêver alors que ses soupirs de plaisir se mélangent aux gémissements du roi déchu.


Un jour, nous irons là-bas. Dans cette ville que nous bâtirons
à l'unissons sur les entrailles de nos victimes.


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